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Español
Se abren las flores que cuida la noche,
en el suelo, en la ventana, en los armarios
pequeños, como si fueran palabras de adiós.
Y el corazón, ese pájaro tan frágil, pierde
la ilusión del infinito. Al final, el cansancio
deja huella, pasa lento el tiempo antes de
que arranque el tren. Los lugares que una
vez nos eran conocidos ahora se nos muestran
extraños, y tener que ceder a los sueños que
lo eran todo. El viento nos repudia porque
no sabemos ser libres.
La vida es corta en todas sus acciones.
Puede que amemos, puede que amemos mucho,
pero nuestro amor, si hemos de nombrarlo así,
es el índice de un libro que todavía no hemos escrito.
Todo aquello fue nuestro.
Oh! más que rey, mendigo.
Luego cae el aguacero, mansamente...
Puede que amemos, puede que amemos mucho,
pero nuestro amor, si hemos de nombrarlo así,
es el índice de un libro que todavía no hemos escrito.
Y apaga el incendio del pecho,
descorre la hermosura de este instante en el que me amas.
en el suelo, en la ventana, en los armarios
pequeños, como si fueran palabras de adiós.
Y el corazón, ese pájaro tan frágil, pierde
la ilusión del infinito. Al final, el cansancio
deja huella, pasa lento el tiempo antes de
que arranque el tren. Los lugares que una
vez nos eran conocidos ahora se nos muestran
extraños, y tener que ceder a los sueños que
lo eran todo. El viento nos repudia porque
no sabemos ser libres.
La vida es corta en todas sus acciones.
Puede que amemos, puede que amemos mucho,
pero nuestro amor, si hemos de nombrarlo así,
es el índice de un libro que todavía no hemos escrito.
Todo aquello fue nuestro.
Oh! más que rey, mendigo.
Luego cae el aguacero, mansamente...
Puede que amemos, puede que amemos mucho,
pero nuestro amor, si hemos de nombrarlo así,
es el índice de un libro que todavía no hemos escrito.
Y apaga el incendio del pecho,
descorre la hermosura de este instante en el que me amas.
Musikazblai Euskera
SANTOSJM 
josular 
Trabajando...
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